Музыка севера.

А начиналось всё так.

Воркута встретила нас морозцем и лёгким ветерком. На рейсовых автобусах добрались до точки старта, посёлка Советский.

Ветер нас баловал и был попутным, за три дня проехали больше ста километров. Покрытие очень жесткое и от ног и инвентаря к концу дня оставались только воспоминания.

Ветер выключили резко посреди дня! Немного прошли и встали

Сидим в ожидании ветра, были и такие времена. В голове крутится песенка «А ну-ка песню нам пропой весёлый ветер, Весёлый ветер, весёлый ветер» но увы и ах, ветер решил сделать передышку, а песню он нам пропел чутка по позже, да еще как пропел! Тем временем, мы валялись на рюкзаках и как зачарованные пялились на голубую ленточку, привязанную к носку лыжи, воткнутой в снег. И при любом, маломальском её, ленточки, шевелении, бросались поднимать в небо наши кайты, иногда удавалось проехать метров двести триста, на большее ветра, как правило не хватало, набегавшись вдоволь по окресным сугробам, поминая всячески «Весёлый ветер» усаживались на рюкзаки. Через какоето время ленточка нас опять зачаровывала, и мы, как змеи на дудочку заклинателя, неотрывно смотрели на неё. Время перестало быть.

Ветер нас не жаловал и пришлось двигать пешком. Скитур адаптеры были нашим спасением.

Дни шли и мы шли: Сонлце палит нещадно, хотя на дворе зима. Ветер отбыл в отпуск, предоставив нам возможность погулять пешочком. Шлось достаточно легко, исключением были проталины разраставшиеся прямо на глазах, и достигавшие в размерах сотен метров, и, мест, где произрастали кусты, ибо с верху сохранялась кружевная паутина фирна, но в реальности это была иллюзия, проваливались на лыжах вместе с санями почти что по пояс, раздражало и выматывало люто. Но движение продолжалось, дни шли. Днём нас палило солнце, вечером небо полыхало полярным сиянием. Идилия! Где-то на подсознании всплыли сначала строчки, а потом и весь стих Сергея Калугина. Процитирую вот от сюда: http://orgia.ru/article.php?id=37

Луна была без облаков,


Ока мерцала.

И влага пойменных лугов


К реке стекала.


Земля вздыхала в глубине,


Поила травы.


Все было подлинным во мне —


Так странно, право.


Я был счастливо одинок,


Я брел без цели,


Костра далекий огонек


Светился еле.


Лежали в сумке хлеб ржаной


И томик Фроста.


Кружилось небо надо мной,


И плыли звезды.

С.Калугин 1990

Всё было подлинно! И совершенно не важно, что вокруг была зима. Душу грело очень сильно, особенно когда крутится в такт ходьбе. Так сотни, тысячи раз, на каждый шаг строчка. Мир раскрывается, вопросы и мысли исчезают — душа зеркало.

Путь наш лежал через Оче-нырд, манивший нас своими островерхими вершинами.

И тут пришла она, НЕПОГОДА! Вначале так вкрадчиво и неуверенно

Ветер нам не благоволил и дует навстречу, пытаемся ехать. Как говориться — «Лучше плохо ехать, чем хорошо идти!» Увы всё хорошее недолговечно, скорее даже призрачно. Выехали к стойбищу из обитателей только девочка, все остальные пасут оленей. Долго не задержались ибо погода стремительно портилась и нужно было двигаться вперёд.

Утро следующего дня было…

Видимость близка к нолю, несколько часов к ряду летим в этой бесконечности, только звук возвращает малую долю реальности всему происходящему.

Ветер рвёт облака клочьями и швыряется ими в нас, превращая их в снег, с воем несущийся прямо в лицо. Идти тяжело, снег мокрый и облепляет всё что можно и не можно. В голове кружится одна мысль «Ну еще немного, еще несколько шагов» очередной порыв меняет планы, вынуждая остановиться. Откуда то из-за спины раздаётся звук работающего двигателя трррр — трррр трррр — трррр, резко оборачиваюсь, удивлённо думая, откуда вокруг всей этой свистопляски трактор?! За спиной трактора не обнаружилось, чуть позже снова тотже звук тррр-тррр тррр-тррр, только тут дошло от куда он исходит, мой капюшон, на штормовой куртке, так подлинно подражал трактору, трррр- трррр продолжал он издавать протяжные звуки. Меня сей момент очень взбодрил и повеселил, добавив сил, ведь я теперь «Трактор» Трррр-трррр продолжал рычать капюшон, а я упираясь, тащить сквозь сквозь белоснежный рёв свои сани.

И было завывание и посвисты ветра, дующего прямо в лицо, порывами останавливая нас, только что не откатывая назад, тщетные попытки рассмотреть среди тундры, так долго ожидаемый, посёлок Северный. Шаг за шагом, шаг за шагом сквозь рёв мокрой пурги, медленно, но верно отбиравшее и без того таявшие силы. Казалось, что мокрый снег пролетал прямо сквозь нас, в результате, мы растворились во всём этом, а восемьсот метров, их не было, была белая бесконечность.

Вне времени.